sábado, 12 de febrero de 2011
Febrerico Loco
Febrero respira una atmósfera diferente por las mañanas.
Es invierno, como en enero, pero cada día se levanta, tratando de olfatear en el aire, una nueva esperanza de primavera.
Los meteoros cambian de actiud cada poco tiempo, como si quisieran que nadie controle las estaciones.
Puede haber sol, lluvia o niebla. Quizá alguna noche la nieve pille desprevenidas a las calles. Pero nada es definitivo.
La helada aprieta las clavijas al amanecer, pero teme al sol, porque sabe de su poca clemencia con la escarcha.
Las nubes se vuelven dubitativas. Se agitan en el cielo, presas del dilema entre la lluvia, los copos o el aterrizaje suave, como niebla pasajera sobre la tierra.
El viento unas veces corta como un precipicio de cristales rotos y otras, acaricia con el sol suavemente las pieles, aún temerosas bajo la ropa.
Son días de charla de vecinas en La Solana, de lanzar al campo los primeros retos a la fertilidad.
El labrador se arma con las tijeras de la poda y escala los manzanos o inclina su espalda en los majuelos dormidos.
Y de los campanarios o de lo más alto de los olmos desmochados, llega a los oídos de la gente un crotoreo desenfrenado, que es la canción de amor de las cigüeñas.
miércoles, 9 de febrero de 2011
Pequeñas venganzas, miserias y complicidades
Aquella mañana mi jefe debía de sentirse generoso y en uno de esos ratos en los que no estaba enfadado con el mundo, me invitó a tomar un café de media mañana en el cercano bar del polígono industrial.
De no muy buena gana le acompañé al bar, solitario a aquellas horas. Solo estaba la camarera.
Tras los buenos días mi jefe pidió un café con leche, bien cremoso y a mí me sirvió la chica un café solo.
Mi jefe se dirigió al lavabo, la camarera estaba entretenida en la limpieza de la cocina y yo me quedé solo en la barra.
Una vez lo vi en una película y siempre tuve ganas de hacerlo y aquella mañana la soledad me animó.
Después de cercionarme de no ser visto, escupí en el café con leche de mi jefe.
En ese momento salió de la cocina la camarera y al ver la escena, se sorprendió incrédula.
Cuando salió del lavabo, mi jefe comentó que le encantaba la cremosidad del café con leche de aquel bar.
La camarera le dio las gracias por el cumplido, después me guiñó un ojo y sonrió.
domingo, 6 de febrero de 2011
¡Corre amigo, corre!
Después del partido de fútbol me dirigí a las duchas con mis compañeros.
Es agradable recibir la caricia del agua caliente sobre la piel, tras un baño de frío y barro en la cancha de juego.
El Padre Larrauri se acercó al cabo de un rato a la puerta de las duchas, sumidas en una niebla cálida y con unas palmadas mandó ir terminando con el placer del agua.
Horacio y yo nos hicimos los remolones un ratito más bajo el agua, se estaba bien.
Mi compañero y yo nos duchábamos de espaldas, por pudor, aunque reíamos y bromeábamos.
Al poco tiempo apareció el Padre Larrea sonriendo y con unas palmadas en las nalgas, le dijo a Horacio que éramos unos desobedientes.
Horacio gritó: ¡Corre, amigo, corre!
martes, 1 de febrero de 2011
Mi otro yo
Un torbellino me separó una mañana de mi otro yo. Me vi envuelto en una debacle que terminó con mi sentimiento de pertenencia a una unidad. Ya no pertenezco a nadie, ya no sirvo apenas para nada, ya han terminado los tiempos de caminar codo con codo.
Tengo la impresión de dejar mi vida a medio vivir, mi cuerpo a medio gastar, mis fines a medio cumplir.
Cuando llegue otra mañana y mi vida siga inútil, pensaré que otra parte de mi media vida, está echándome de menos y alcanzando la media muerte como yo.
No sé para que le doy tantas vueltas al asunto, solo soy un calcetín viudo y los calcetines no piensan ni hablan.
Mi otro yo
Un torbellino me separó una mañana de mi otro yo. Me vi envuelto en una debacle que terminó con mi sentimiento de pertenencia a una unidad. Ya no pertenezco a nadie, ya no sirvo apenas para nada, ya han terminado los tiempos de caminar codo con codo.
Tengo la impresión de dejar mi vida a medio vivir, mi cuerpo a medio gastar, mis fines a medio cumplir.
Cuando llegue otra mañana y mi vida siga inútil, pensaré que otra parte de mi media vida, está echándome de menos y alcanzando la media muerte como yo.
No sé para que le doy tantas vueltas al asunto, solo soy un calcetín viudo y los calcetines no piensan ni hablan.
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